Книга Развод в 50: Гладь Свои Рубашки Сам!, страница 69 – Магисса

Я убрал телефон в карман комбинезона. «Дуры», — подумал я беззлобно, почти устало. Моя жизнь, как ни странно, делилась не на мужчин и женщин, а на «делателей» и «говорунов». На тех, кто кладет кирпич, и тех, кто рассуждает о его «энергетике». На тех, кто знает сопромат, и тех, кто верит в фэншуй. И в девяти случаях из десяти женщины, с которыми меня сводила работа, оказывались во второй категории. Капризные, пустые, считающие, что их «я так вижу» — это достаточный аргумент, чтобы ломать несущие стены.

Моя бывшая жена была из таких. Красивая кукла, которая вышла за меня, когда я был еще простым прорабом, думая, что «строитель — это денежно». А потом оказалось, что строитель — это грязь, пот, вечная пыль на ботинках и разговоры про арматуру, а не про Мальдивы. Она ушла к какому-то пузатому банкиру, который дарил ей бриллианты, а я остался со своими бетономешалками. И, честно говоря, ни разу не пожалел. Бетономешалка, в отличие от бывшей, никогда не врала и не требовала «поговорить о наших отношениях».

— Слава, — ко мне подошел мой бригадир Жора, коренастый мужик с лицом, обветренным всеми стройками Москвы. — Там эта... по шторам пришла. Замерщица. Я мысленно застонал. Замерщица. Это отдельный подвид «говорунов». Обычно это была дамочка бальзаковского возраста, увешанная образцами ткани, как новогодняя елка. Она начинала ахать, охать, говорить про «текстуры», «драпировочки» и «воздушность», не понимая, что такое допуск, уровень и вертикаль.

— Пусть ждет, — бросил я. — У нас тут не салон красоты. — Да она не ждет, — хмыкнул Жора. — Она уже в дальней спальне. Критикует. — Что критикует? — я напрягся. — Да всё. Говорит, что тот, кто короб под карниз делал, — рукожоп.

Внутри закипело холодное раздражение. Вот это наглость. Прийти на мой объект, в мой мир, и с порога начать раздавать оценки. Я решил, что эту «экспертшу» нужно немедленно поставить на место. Жестко. Чтобы знала иерархию. Я пошел в спальню, на ходу придумывая максимально уничижительную фразу.

Она стояла спиной ко мне, у огромного панорамного окна. Женщина лет пятидесяти. Высокая, статная, но одетая как-то... неброско. Не по-дизайнерски. Строгие брюки, свитер. Волосы собраны в узел. Никаких побрякушек, никаких ярких шарфиков. В руках — потертый кожаный портфель. Она смотрела на потолок, и в её фигуре не было ничего от жеманной «декораторши». Была сосредоточенность инженера, оценивающего деталь.

— Руки бы оторвать тому, кто ставил этот короб, — произнесла она вслух, негромко, но так отчетливо, что её голос прорезал шум дрели из соседней комнаты. — Здесь ни одна штора не ляжет. Я остановился за её спиной. — А ты, я погляжу, прораб в юбке? — спросил я, вкладывая в голос всю ту долю презрения, которую накопил за годы общения с «дизайнершами».

Она медленно повернулась. Глаза. Я всегда смотрел людям в глаза. У большинства они были бегающими, лживыми, просящими или заискивающими. Её глаза были спокойными. Умными. И очень уставшими. Но в глубине этой усталости горел холодный, стальной огонек. Она не испугалась. Она не обиделась. Она посмотрела на меня так, как смотрят на неисправный инструмент.

— Я технолог, — ответила она. — А вы, я погляжу, тот, кто отвечает за этот брак. «Брак». Это слово из моего лексикона. Оно ударило меня, как пощечина. — Тетка, — я решил усилить давление, перейти на откровенное хамство, которое обычно выбивало из колеи любую женщину. — Иди шей свои занавески и не лезь в мужскую работу. Не понимаешь — не мешай. Я ожидал чего угодно. Слез. Криков. Звонка хозяйке с жалобами. Она молчала. Молча поставила свой потертый портфель на чистый участок пола. Щелкнула замками. Открыла. Достала... Я моргнул, не веря своим глазам. Это был не веер с образцами ткани. Это была тренога. Маленькая, металлическая, профессиональная. Она разложила её. Сверху прикрутила прибор. Лазерный уровень «Bosch». Такой же, как у моих парней, только новее модель.