Книга Ищу няню. Интим не предлагать!, страница 35 – Tommy Glub

Как подростковое.

Как — живое…

Она стоит у плиты спиной ко мне. Моя футболка висит на ней мешком, волосы собраны в небрежный хвост — растрепанный, как у девочки, которая только что проснулась. Открытая шея, тонкая и длинная, а под левым ухом — крошечная темная родинка.

— Папа! — Маша вскидывает голову, рот перемазан малиновым джемом, губы блестят. — Смотри, какие блинчики! Женя сделала! Вкусные-превкусные!

— Вижу.

Голос звучит ровно. Почти ровно — если не вслушиваться, если не знать, что произошло.

Она не оборачивается. Плечи поднимаются к ушам, линия позвоночника натягивается струной, пальцы сжимают лопатку — зачем ей лопатка, если блины уже горкой лежат на тарелке, золотистые, готовые?

Из-за меня.

Кажется, она чувствует мое присутствие каждой клеткой тела.

Сажусь за стол напротив ее места. Маша болтает про джем, про мед, про «хочу все сразу, пап, ну пожалуйста», а я отвечаю что-то — не помню что. Голос работает отдельно от сознания.

Наконец она садится — осторожно опускается на самый край стула, смотрит в тарелку. Берет блин за краешек, жует механически, не чувствуя вкуса. Скулы заострились, порозовели, ресницы опущены.

Я смотрю на нее и не могу не смотреть — на тонкие пальцы, держащие вилку так бережно, словно что-то хрупкое; на немного дрожащие ресницы; на нежный румянец, который ее выдает.

Красивая.

Когда я последний раз думал о женщине именно так — «красивая»? Не «привлекательная», не «интересная». Просто красивая, как факт…

Не помню.

Она поднимает глаза, и наши взгляды встречаются на одну секунду. В ее глазах — вопрос, тонкий страх, как пленка первого льда, и что-то еще: крошечная хрупкая надежда.

Нет. Показалось. Должно было показаться.

Отвожу взгляд первым — и это стоит усилия, физического, как оторвать руку от магнита. Нужно остановиться сейчас, пока не поздно, пока не наломал дров.

— Маша, доедай. Потом мультики, останешься на пару дней дома, чтобы никого не заразить…

Голос звучит тверже, чем нужно.

— Ура!

Топот босых ног, скольжение розовых носков по паркету, смех — и она убегает.

Мы одни.

Тишина наваливается тяжелой, давящей волной. Слышу свое дыхание и ее.

— Евгения, простите за то, что было наверху, — выкладываю кирпичик за кирпичиком, возвращая стену на место. — Это было неправильно.

Слово горчит на языке.

— Ничего не было. Вы просто поймали меня, чтобы я не упала.

Смотрю ей прямо в глаза. Она не отводит взгляд, упрямо вздергивает подбородок. Врет. Мы оба это знаем. Мы оба были там, оба чувствовали этот момент, вдыхали этот наэлектризованный, звенящий воздух между нами.

Но она дает мне выход — возможность сделать вид, что ничего не произошло.

— Да. Просто поймал.

— Мне нужно ехать. Работа.

Встаю слишком резко, стул скрипит по полу.

— Конечно.

На полпути к двери останавливаюсь сам не зная зачем:

— Вы можете остаться с Машей до вечера?

Зачем я спросил? Это ее работа, она и так должна остаться. Загвоздка только в том, что она ночь тут провела… Нужно будет ей заплатить за лишние часы. И за завтрак.

— Да, конечно.

Закрываю за собой дверь ванной, прислоняюсь затылком к дереву. Сердце колотится неровно, рвано, как после бега.

Что ты делаешь? Что, черт возьми, ты делаешь?

Но когда я думаю о ней — о ее медовых глазах с золотыми крапинками, о тонком бархатном голосе, о том, как она держит Машу, осторожно, как что-то драгоценное, как смеется, запрокидывая голову и морща нос, как хмурится, и между бровей появляется складочка, которую хочется разгладить пальцем, губами…