Книга Жена офицера. Цена его чести, страница 55 – Чарли Ви

Всё внутри замерло. Руки сами по себе продолжили движение, затягивая гайку, но в голове наступила полная, оглушающая тишина. Старая, натренированная реакция: не реагировать. Не подавать виду, что мне интересна эта тема.

Дядя Ваня помолчал, ожидая, видимо, вопросов. Не дождался, вздохнул и продолжил: – Давно её не видел. Похорошела баба. Спокойная какая-то стала. Видно, жизнь наладилась.

В груди заныло. «Спокойная». «Наладилась». Значит, правда. У неё всё хорошо. Без меня хорошо. Я молча кивнул, встал, чтобы проверить следующее соединение.

Дядя Ваня посмотрел на меня с удивлением, потом понимающе хмыкнул. – Дети же мне квартиру купили, в новой той многоэтажке, за парком. Переезжаю потихоньку. Этот дом продавать буду. Вчера как раз вещи первые отвёз. И в лифте с ней столкнулся. Она, выходит, на шестом живёт. Со мной на одном этаже. Соседи теперь, выходит.

Соседи. Ирония судьбы была настолько циничной, что хотелось засмеяться. Я семь месяцев избегал любых намёков, не искал, не спрашивал, боялся даже случайно наткнуться. А она оказалась в двадцати минутах езды от моего дома. Будто судьба сама подкидывает возможность увидеться с ней.

Случись этот разговор ещё вчера, я бы просто промолчал, но вчерашнее появление Артёма, будто что-то изменило. Я больше не хотел отсиживаться и бороться со своим благородством. Мне безумно хотелось увидеть Надю.

Я закончил работу на автомате. Проверил сварку, давление, дал дяде Ване последние инструкции. Он расплатился наличными, поблагодарил. Я собрал инструмент в ящик.

— Адресок той новостройки не сбросишь? – спросил я, уже стоя в дверях. Дядя Ваня снова посмотрел на меня пристально, потом достал из кармана потрёпанную записную книжку, вырвал листок, что-то написал. – На, – протянул он. – Дом 24Б, парадная 3. Но ты, сынок, с умом. Не наделай глупостей. – Не сделаю, – ответил я, забирая листок.

До вечера я метался по другим объектам, но мысли были там, о том листке в кармане. «Спокойная какая-то стала». Значит, не мучает её наша история. Значит, забыла. Или старается забыть. Может, у неё уже кто-то есть. Тот самый «ухоженный урод», которого я так боялся представить. Имею же я право, в конце концов, знать? Я отец её ребёнка. Хоть и бывший. Имею право… просто убедиться, что с ней всё в порядке.

После работы я заехал домой. Быстро смыл с себя рабочую грязь под прохладным душем. Переоделся в чистые джинсы и тёмную футболку, сверху дублёнку. Не для того, чтобы производить впечатление. Просто чтобы не выглядеть как оборванец.

Дорога до того дома 24Б заняла не больше двадцати минут. Парковаться не стал, просто загнал машину на обочину рядом. Вошёл в парадную. Чисто, пахнет свежим ремонтом. Лифт. Шестой этаж.

Сердце билось так, будто я снова бежал под огнём, низко пригнувшись. В ушах гудело. Я вышел на этаж. Длинный коридор с четырьмя дверями. Квартира 62.

Я стоял перед дверью, не решаясь поднять руку.

Что я скажу? «Здравствуй, я просто мимо проходил»? Глупо.

«Хотел сына проведать»?

Но что бы я ни придумал – это был просто предлог, и она это в любом случае поймёт.

Внутри шла борьба. Одна часть кричала: «Уходи! У неё новая жизнь! Ты её разрушишь! Ты уже всё разрушил!» Другая, та, что разбужена вчерашней решимостью Артёма, твердила: «Ты имеешь право. Хотя бы на разговор. Просто убедиться, что она с достойным мужиком. Если у неё всё хорошо, я просто буду рад за неё. И уйду».