Книга Тени над Ялтой, страница 5 – Валерий Шарапов

Проводница открыла рот, закрыла. Посмотрела на удостоверение, потом на Никитина. Лицо ее дрогнуло — облегчение смешалось с испугом.

— Слава богу… Слава богу, что вы здесь… — пробормотала она. — Нет, никаких милиционеров нет. Согласно распоряжению, я обязана поставить в известность бригадира поезда. Я не знала, что делать… Я думала… Господи, что теперь будет…

— Слушайте меня внимательно, — Никитин убрал удостоверение, взял проводницу за плечи, заставил посмотреть на себя. — Идите к бригадиру поезда. Немедленно. Скажите, что в вагоне убийство. Пусть он свяжется с ближайшей станцией, вызовет милицию. Поезд должен остановиться. Понятно?

Проводница кивнула, все еще трясясь.

— И еще, — добавил Никитин. — Как давно была остановка?

— В Орле… В Орле мы стояли десять минут.

— Когда это было?

— Да уж минут сорок как…

— Понятно. Убийцы в поезде наверняка уже нет. Приведите сюда других проводников. Нужно, чтобы никто не входил и не выходил из нашего вагона. Все пассажиры должны оставаться в своих купе. Никаких прогулок по коридору.

— Да… да, понятно… — Проводница попятилась. — Я… я сейчас… Только… вы тут посторожите… Пожалуйста…

— Хорошо. Посторожу.

Проводница развернулась и кинулась по коридору — неуклюже, спотыкаясь о собственные ботинки.

Никитин остался один. Вернее, наедине с мертвым телом и женщиной, которая все еще тряслась на нижней полке, зажав рот ладонью.

Он оглянулся. В коридоре столпились пассажиры — человек десять, в пижамах и халатах, с испуганными лицами. Кто-то шептался, кто-то молчал, глядя в купе через плечи других.

— Всем разойтись по купе, — приказал Никитин. — Немедленно. Никто не покидает вагон. Жду милицию.

Толпа заколебалась. Кто-то попятился. Кто-то остался стоять.

И тут Никитин заметил его.

Соседа из пятого купе.

Крепкий мужчина с тяжелым взглядом стоял в коридоре, прислонившись к стене. Руки в карманах брюк. Лицо непроницаемое. Он смотрел в купе — не на труп, а на Никитина. Смотрел долго, оценивающе.

Потом развернулся и ушел обратно в свое купе. Дверь за ним закрылась с тихим щелчком.

Никитин проводил его взглядом. Что-то не так с этим человеком. Слишком спокоен. Слишком равнодушен. Будто убийство в соседнем купе — обычное дело.

Он вернулся в шестое купе, снова подошел к верхней полке. Осмотрел тело внимательнее. Руки мертвеца — обычные, рабочие. Никаких колец, часов. Никаких татуировок на запястьях.

Никитин присел на край нижней полки, стараясь не касаться пятна крови. Женщина все еще сидела, поджав ноги. Теперь она только всхлипывала, вытирая лицо краем простыни.

— Как вас зовут? — спросил Никитин негромко.

— Лидия… Лидия Петровна, — выдавила она сквозь слезы.

— Лидия Петровна, посмотрите на меня, — Никитин подождал, пока она подняла глаза. — Вы знали этого человека?

Она покачала головой.

— Нет. Я вижу его первый раз в жизни.

— Вы уверены?

— Абсолютно, — она сглотнула, обхватила себя руками. — Я села в поезд в Москве. Мое место здесь, на нижней полке. А наверху… наверху был дедушка.

— Дедушка? — Никитин нахмурился. — Какой дедушка?

— Горбатый такой, сутулый. С длинными седыми волосами, неаккуратными. И усы у него были пышные, седые. Он в очках темных, в шляпе соломенной. Я еще подумала — бедный дедушка, наверное, тяжело ему будет на верхнюю полку забираться…