Книга Княжич темного времени, страница 2 – Фиона Сталь, Саша Хэ

— Пира… — пробормотал я, цепляясь за знакомое слово. Сладкий запах… Тошнота… Кинжал… — Там… меня… отравили?

Дуняша аж подпрыгнула. Мавра резко шикнула на нее и положила мне на лоб прохладную, шершавую руку.

— Не тревожь себя, княжич. Дурное вспоминать. Тебе б отдыхать надо, силы копить. — Но ее глаза сказали другое: «Ты знаешь.»

Я заставил крепкие мышцы шеи повернуть голову.

— Кто? — спросил я прямо, глядя ей в глаза. — Кто меня отравил? И… за что?

Мавра замерла. Взгляд скользнул к Дуняше, смотревшей на меня с жалким сочувствием. Потом она вздохнула.

— Это княжье дело, свет. Тьма да интриги. Ты — княжич Яромир. Сын князя Игоря Святославича, внук Святослава Храброго. Удел твой — Черный Лес. — Пауза. Голос стал жестче. — Лес богатый. Пушнина, мед, смола… Да и земли плодородны по окраинам. Многие бы заполучили… Особенно те, кому по праву крови он не достался.

«Княжеская власть. Богатый удел. Брат.» Обрывки «его» мыслей складывались в ужасную картину. «Конкурент. Зависть. Убийство.»

— Ярополк… — прошептал. Имя отдалось горечью и страхом в этом новом теле. Старший брат.

Мавра молча кивнула, один раз, резко. Дуняша всхлипнула.

— Ох, свет, да вы как… все поняли сразу? — пролепетала она.

Я не ответил. Смотрел в потолок, на пляшущие тени. Видимо, я умер в серверной. И… переродился в теле Яромира. Теперь, я — Яромир. Княжич. Мишень. Чуть не отравленный труп в фэнтезийном аду под названием Славия. Тело чуждое, слабое. Враги — свои же кровные, влиятельные. Слуги — пока только испуганные тени.

И тот голос в голове, не дающий покоя… Ледяной: «Власть. Трон. Встань»

Бежать? Куда? Сдаться? Умереть? Мысль вызвала дикий протест в груди. Нет, не вариант.

Сжал кулаки. Сильные, длинные пальцы уперлись в ладони. Больно. Значит, жив.

Если я теперь Яромир… Если это моя новая жизнь…

Внутри щелкнуло. Как переключатель. С паники — на холодный, почти программерский анализ. Угроза: брат-убийца, жаждущий удела. Ресурсы: титул (пока), удел (оспаривается), две слуги (лояльность?). Статус: критически ослаблен. Цель: выжить.

Тогда… нужно играть. Играть роль княжича. Пока не разберусь с правилами. Пока не найду всех, кто желает мне смерти!

Перевел взгляд на Мавру. Она стояла, наблюдая острым взглядом. Собрал силы, чтобы голос звучал тверже.

— Воды, — сказал я. Голос хрипел, но в нем появилась несвойственная мне властность. Отголосок ледяного приказа. — И… расскажи мне все, что знаешь. Обо всем. Начиная с сегодняшнего дня. И о том… что было до.

Мавра замерла на секунду. Губы тронуло что-то неуловимое. Не улыбка. Тень уважения? Оценка?

— Слушаюсь, княжич, — ответила она ровно, чуть склонив голову. — Дуняша, принеси ещё воды. Быстро.

Пока девчонка металась к кувшину, я закрыл глаза. Голова гудела. Тело ныло. Но внутри пробивалась одна четкая, холодная мысль, как строчка кода:

Игра началась. Первый ход сделан.

Прошло… сколько? Дня три? Четыре? Время плыло быстро. Мавра с Дуняшей кормили меня какими-то отварами, похожими на жидкую грязь, и уговаривали спать. Каждый глоток давался с трудом, каждое движение отзывалось болью в костях и мутило. Яд, гад, высасывал последние соки из этого мощного тела Яромира.

Сейчас ночь. Глубокая, чернильная. Я лежал на спине в своей, как оказалось, «роскошной» горнице. Роскошь — это высокий потолок, темный от копоти, резная кровать, которая скрипела при каждом моем вздохе. Да тяжелые ткани на стенах, не дающие тепла. На столе угасал огарок свечи, отбрасывая пляшущие, пугающие тени. Окна — узкие щели, затянутые бычьим пузырем — пропускали только лунный тусклый свет и вой ветра. Черный Лес за стенами жил своей, чуждой мне жизнью.