Книга Узник проклятого замка, страница 36 – Екатерина Мордвинцева

— Почему? — спросила она, не понимая.

— Потому что вы живая. А живое в такую ночь — самая страшная вещь в этом доме. Оно напоминает им о том, чего у них нет. О тепле, о страхе, о… сердцебиении. Теперь, если позволите…

Он не закончил фразу. В темноте, прямо перед её лицом, вспыхнул крошечный огонёк. Не от спички — она не услышала ни щелчка, ни трения. Огонёк был мягким, голубовато-белым, размером с булавочную головку. Он висел в воздухе секунду, две, а затем начал медленно, почти лениво разгораться, превращаясь в маленькое, ровное пламя, которое вдруг перепрыгнуло на фитиль свечи, которую, как теперь увидела Элис, граф держал в руке.

Свеча загорелась. Тёплый, дрожащий свет озарил узкий кусочек коридора: резные панели стен, потёртый ковёр, и его лицо. Оно было бледным, как всегда, но в отблесках пламени тени под глазами казались глубже, а янтарные зрачки отражали крошечные огоньки. Он смотрел на свечу, а не на неё, и на его лице было странное, отстранённое выражение — будто он сам удивлён тем, что только что сделал.

Элис застыла, уставившись на свечу, потом на его руку, потом снова на свечу. Ни спичечного коробка. Ни зажигалки. Ничего. Только его пальцы, сжавшие подсвечник, и это маленькое чудо, рождённое из ничего в самой гуще тьмы.

Разум отказывался верить. Но она видела. Она только что стала свидетелем чего-то, что не поддавалось логике. Все странности дома — отсутствие тени, запертые крылья, ожившие портреты, музыка, разрывающая душу, — всё это сгустилось в этом одном простом действии: зажжённой без огня свече.

Она подняла на него глаза. Его взгляд теперь встретился с её. В нём не было ни гордости, ни таинственности. Только усталость и… предчувствие. Он знал, что она спросит.

И она спросила. Прямо, без намёков, без страха, с тем самым упрямством, которое заставляло её драить полы и печь булочки в этом доме отчаяния.

— Вы… волшебник?

Слово повисло между ними, смешное и древнее, как сказка. Дождь хлестал в окно, ветер выл, а они стояли в круге свечного света, разделённые вопросом, который менял всё.

Адриан не ответил сразу. Он смотрел на пламя, и его лицо казалось высеченным из тёмного мрамора.

— Нет, — произнёс он наконец, и его голос был тихим, почти беззвучным, но отчётливым в рёве бури. — Я не волшебник. Волшебники творят чудеса. Я же… всего лишь гость. Которого забыли выпроводить.

Он сказал это с такой горькой, самоуничижительной простотой, что у Элис перехватило дыхание. Это не было отрицанием магии. Это было объяснением её сути. Он не творец. Он пленник. Чудеса, если они и были, были частью его тюрьмы, а не его силой.

— Забыли… кто? — прошептала она.

Он покачал головой, и тень от его движений заплясала на стене — странно, ведь у него не должно было быть тени, но в дрожащем свете свечи какая-то тень всё же отбрасывалась, смутная и неверная.

— Неважно. Важно то, что я здесь. И свет, к счастью, теперь есть. — Он протянул ей свечу. — Берите. Доберитесь до своей комнаты. И оставайтесь там до утра. Ночь… не время для прогулок.

Он не стал ждать, возьмёт ли она свечу. Просто вложил подсвечник ей в руку. Его пальцы на мгновение коснулись её кожи. Они были холодными, как мрамор, но не мёртвенными. В них была жизнь. Странная, заточённая, но жизнь.