Книга Верой и Правдой, страница 186 – Александр Ольшанский

— Вы, учёные люди, ищете во всём причину и следствие. Вам нужна логика. А при дворе логика часто отсутствует. Здесь царят страсти. И самая сильная из них – страх потерять то, что имеешь. Или не получить то, чего жаждешь. Вот откуда берутся кубки с ядами, кинжалы, ложные доносы. А браслеты… браслеты – это для романов.

Ломоносов сидел, потрясённый. Вся его стройная картина, выстроенная из рассказов Калмыкова, вдруг дала трещину. Он вспомнил того алхимика, Фламанда, с его пафосными речами о «Делании» и «зеркалах души» в пересказе Калмыкова. Неужели всё это было лишь ширмой, за которой скрывалась банальная придворная драма с отравлением? Или же, напротив, Фламанд умело воспользовался этой драмой, чтобы придать своему замыслу ореол таинственности и значимости? Или использовать его в виде завесы? Ведь за браслетом последовал его кубок «Дар Феникса», которым пытались отравить Петра Алексеевича.

— Отчего же вы раньше не говорили об этом? – спросил он, наконец.

Дама посмотрела на него с мягкой, чуть печальной улыбкой.

— А кому это было нужно? Тогда, в те годы, правда никого не интересовала. Важно было найти виноватого и закрыть дело. А теперь… теперь все они уже там, – она подняла глаза к потолку, словно указывая на небеса. – Пусть Бог их рассудит. А нам, живым, остаётся только гадать да строить догадки. И может быть, учиться на их ошибках.

Они ещё поговорили немного, но разговор уже иссяк. Ломоносов откланялся, поцеловал руку даме и вышел на морозный воздух. Карета мягко покачивалась на ухабах, а в голове у него роились мысли, тяжёлые, как зимние тучи.

Он думал о власти. О том, как она уродует людей, даже самых лучших. О том, как трудно остаться честным, когда вокруг плетутся интриги. О том, что правда часто бывает не одна, а их много, и каждая – со своей колокольни. И о том, что Денис Калмыков, при всей своей честности и прямоте, мог и не знать всей правды. Мог так и остаться пешкой в большой игре, где настоящие игроки укрылись в тени.

А ещё он думал о той женщине, с которой только что говорил. О её уме, прозорливости, о том, что она, должно быть, многое видела. И о многом молчала всю свою жизнь. Сколько таких умных, тонких, наблюдательных людей гибнет или прозябает в безвестности при дворе, где ценятся не ум и честность, а ловкость и умение угодить? И сколько ещё таких откровений, способных перевернуть всё с ног на голову, останутся невысказанными, уйдут вместе с их обладателями в могилу?

Карета подъехала к дому у набережной. Ломоносов, кряхтя, выбрался наружу, поднялся в свой кабинет и долго сидел у окна, глядя на заснеженную Неву, на огни противоположного берега. В руке он вертел перо, но писать не мог. Мысли не складывались в строки, образы расплывались. Он думал о браслете, о «Даре Феникса», о Голицыне, о Калмыкове, о той неведомой сопернице, чья тень вдруг выплыла из тьмы прошлого. И о том, что история, которую он считал почти законченной, на самом деле имеет ещё и другие, скрытые измерения. Измерения, куда нет хода ни учёным изысканиям, ни логическим построениям. Только – смутные догадки да отголоски давно утихших страстей.

«Вот она, цена власти, – подумал он. – Вечное одиночество и невозможность отличить друга от врага, правду от вымысла. И сколько бы мы ни бились над расшифровкой старых шифров, сколько бы ни перебирали архивы, подлинная правда человеческих отношений ускользает от нас, как вода сквозь пальцы. Остаются лишь легенды о браслетах. А истина – она где-то там, в темноте, вместе с тенями тех, кто мог бы рассказать, да уже не расскажет никогда».