Книга Я опять (не) хочу тебя, страница 1 – Andy Smith

Ручка лежит на столе — обыкновенная, чёрная, с логотипом нотариальной конторы на колпачке. Я смотрю на неё и думаю о том, что через минуту этот кусок пластика сделает то, чего мы оба не смогли за пять лет: поставит точку.

В кабинете пахнет кофе и чужой жизнью. Нотариус — сухонькая женщина с аккуратным пучком и очками на цепочке — перекладывает бумаги, выравнивает их по краю стола с хирургической точностью. Она делала это тысячу раз. Для неё мы — просто дело номер сто двадцать семь дробь два, четверг, пятнадцать тридцать, между чьим-то завещанием и чьей-то доверенностью.

Соня сидит напротив.

Не рядом — напротив. Полтора метра полированного дерева между нами, и эти полтора метра — самое честное расстояние, которое мы допустили за последний год. Когда жили вместе, дистанция была больше. Просто измерялась не в сантиметрах.

Она не плачет.

Я ждал слёз — не потому что хотел их, а потому что слёзы были бы хоть каким-то доказательством, что ей больно. Что всё это — не хирургическая процедура, после которой она встанет и пойдёт дальше, даже не хромая. Но Соня сидит с прямой спиной, руки сложены на коленях, взгляд — на нотариуса. Не на меня. Она перестала смотреть на меня задолго до этого кабинета.

На ней серое пальто. То самое, которое мы покупали вместе в ноябре, три года назад, на Большом проспекте. Она тогда крутилась перед зеркалом и спрашивала: «Не слишком скучный цвет?» А я сказал: «На тебе нет скучных цветов.» Она засмеялась, и продавщица посмотрела на нас с тем выражением, с каким люди смотрят на чужое счастье — с лёгкой, необидной завистью.

Сейчас пальто сидит на ней иначе. Или это она стала другой.

— Марк Алексеевич, — нотариус поднимает на меня глаза, — вы ознакомились с текстом соглашения?

— Да, — говорю я. Голос звучит нормально. Я три месяца репетировал нормальный голос — оказывается, получается.

— Софья Дмитриевна?

— Да. — Соня кивает, коротко и точно. Ни одного лишнего движения. Она всегда была такой — собранной, аккуратной в жестах. Но раньше за этой аккуратностью пряталась мягкость, а сейчас — только бетон.

Нотариус объясняет процедуру. Я не слушаю. Я знаю процедуру. Я изучил её ночью, в три часа, когда не мог уснуть и вместо того, чтобы позвонить ей и сказать «давай не будем этого делать», набрал в поисковике «процедура развода по обоюдному согласию». По обоюдному. Это слово должно означать, что мы оба этого хотим. Но я не хочу. Я просто не имею права хотеть иначе.

Потому что она попросила. А я три года не слышал, когда она просила о другом.

— Прошу вас, подпишите здесь. И здесь, — нотариус пододвигает бумаги к Соне.

Я наблюдаю, как Соня берёт ручку — ту самую, пластиковую, с логотипом. Берёт без колебаний. Пальцы не дрожат. Она подписывает первый экземпляр — уверенный, округлый почерк, который я знаю так хорошо, что мог бы подделать с закрытыми глазами. Подписывает второй. Кладёт ручку.

Теперь моя очередь.

Нотариус разворачивает бумаги ко мне. Я беру ручку. Она тёплая — от Сониных пальцев. И это единственное прикосновение, которое осталось: тепло пластика, побывавшего в её руке.

Подписываю. Первый экземпляр. Второй.

Готово.

Нотариус собирает бумаги, говорит что-то о сроках, о вступлении в силу. Соня кивает, встаёт. Застёгивает пальто — все три пуговицы, снизу вверх, как всегда. Берёт сумку со спинки стула. Я вижу брелок на молнии — маленький акварельный кит, которого она нарисовала сама и залила в эпоксидку. Я подарил ей ту форму для эпоксидки на второю годовщину.