Книга Развод в 40. Счастье на десерт, страница 1 – Лия Пирс

Я всегда считала, что жизнь редко дарит нам сюрпризы. Особенно после сорока. Вселенная будто впадает в рутину, отмеряя дни одинаковыми порциями. Ты уже не ждешь чуда, ты ждешь расписания. Во сколько хлопнет входная дверь, возвещая о возвращении мужа с работы. Какой носок, на этот раз обязательно темно–синий в белую крапинку, бесследно сгинет в пучинах стирки. Во сколько позвонит дочь, чтобы посетовать на занудного преподавателя и попросить немного денег «сугубо ради учебы», и даже ее слова ты слышишь за секунду до того, как они срываются с ее губ.

Но иногда жизнь все же решает устроить фейерверк. Не тот, что освещает небо в праздник, а тот, что безжалостно спалит твой уютный мирок дотла. Например, как сегодня…

— Так, вишни есть, сахарная пудра для посыпки, тесто идеально подошло… — бубнила я себе под нос, завороженно наблюдая, как румяная корочка вишневого пирога золотится в духовке. Этот аромат, ваниль, корица, кисло–сладкий запах ягод, был моим талисманом, моим детством и моей юностью. Этому рецепту меня научила бабушка, вытирая с моих детских ладошек липкое тесто. Этот пирог я пекла в первую годовщину, когда Олег, облизывая пальцы, смотрел на меня влюбленными глазами и говорил, что я волшебница.

Теперь его глаза смотрели куда–то мимо. Муж в последнее время превратился в вечно озабоченную тень. Фразы «совещание», «крайний срок», «тонкости бизнеса, которые тебе все равно не понять» висели в воздухе густым, удушающим туманом. Я женщина доверчивая, но даже в моей груди поселилась тревожность, которая грызла меня. Поэтому и родилась эта наивная, дурацкая идея — принести ему в офис этот пирог, просто, как жест заботы и внимания.

* * *

Подъезд бизнес–центра был пустынен и безмолвен. Мраморный пол звонко отзывался на каждый мой шаг, предательски громкий в этой тишине. Лифт поднялся на нужный этаж с противным шипением. Коридоры погрузились в темноту, лишь из–под щели кабинета мужа сочилась узкая полоска желтого света. Тишина была такая гнетущая, что закладывало уши.

Дверь оказалась прикрыта. Я, прижимая к себе еще теплый, ароматный пирог, тихо толкнула ее плечом.

И мир раскололся.

Пирог в моих руках пах нежностью, домом, уютом и старой, проверенной любовью. А то, что происходило за огромным дубовым столом пахло похотью, дешевым парфюмом и предательством.

Молодая, очень молодая девчонка в обтягивающем платье сидела у него на коленях, запрокинув голову. Ее огненно–рыжие волосы растрепались. Юбка задралась гораздо выше, чем позволяет деловой этикет, а сам Олег, мой солидный, всегда такой собранный Олег, припал к ее обнаженной шее и груди, и его руки жадно скользили по ее спине.

Я застыла на пороге, превратившись в статую с пирогом. Я — Лена, в своем безупречном бежевом плаще, с идеально уложенной пучком на затылке, с макияжем, который не осмелился бы растечься даже сейчас. Я была вылизана до последней волосинки, как всегда, была застигнутая в самом грязном кошмаре своей опрятной жизни.

Ирония момента била по мозгам. Он говорил, что бизнес требует «пристального внимания». Ну да, внимание действительно было пристальным.

В горле пересохло. Где–то внутри, в самой глубине, со щелчком погасла последняя лампочка надежды.

— Добрый вечер, — мой голос прозвучал ровно и холодно. Голос, который я сама не узнала.