Книга (не)помощница для орка, страница 28 – Анетта Политова

— Ты читаешь? — не удержалась я от вопроса.

— Когда есть время, — он бросил свою котомку в угол. — Оркам закон не писан, но знать, что написано в договорах, бывает полезно.

Пока он разводил огонь в очаге, я осматривала дом. На полке рядом с травами стояла засохшая веточка альпийского цветка — точно такая же, такую же он на днях подарил мне. И странное тепло разлилось по груди.

— Нравится? — его голос прозвучал прямо за спиной.

Я кивнула, не находя слов.

— Можешь остаться здесь, пока все не уладится, — он сказал это просто, но в его глазах читалась надежда. — Если захочешь.

Я повернулась к нему, и сердце забилось чаще.

— А ты? Останешься со мной?

Он провел пальцем по моей щеке, смахивая дорожную пыль.

— Куда я денусь от собственного дома? — он улыбнулся. — И от тебя…

В тот вечер мы сидели у очага, и я впервые за долгое время чувствовала себя в безопасности. По-настоящему. Не как беглянка, не как пленница, а как человек, нашедший свое место.

— Сорг, — тихо сказала я, глядя на огонь. — Я не хочу возвращаться. Туда, в свою старую жизнь.

Он посмотрел на меня, и в его глазах что-то вспыхнуло.

— Ты уверена?

— Ни в чем не была так уверена, — я взяла его руку. — Но я должна… Ты понимаешь?

Он не ответил. Прочно обнял меня, и в этом объятии было все — и обещание, и понимание, и та тихая радость, ради которой стоит жить.

— Я понимаю… И ты не обязана мне ничего объяснять. — Отдыхай, я пойду, отправлю послание мэру.

Проводив Сорга — он ушел отправлять то самое послание отцу, — я осталась одна в его доме. Тишина, нарушаемая лишь потрескиванием поленьев в очаге и шумом водопада за окном, была непривычной и гнетущей. Я принялась бесцельно бродить по комнате, трогая вещи, пытаясь уловить в них еще больше его присутствия.

«Он читает книги. У него дома пахнет травами и дымом. Он не дикарь. Он... почти как мы», — убеждала я себя, но тут же внутренний голос язвительно отвечал: «Он орк, Алиана. Двухметровый, зеленокожий, с клыками. Какой папочка? Какое общество? Ты с ума сошла?»

«Кстати… Клики у него практически и не заметны…»

«И кого я обманываю? Он все равно остается орком.»

От этих мыслей стало душно. Мне нужно было отвлечься. Решив, что лучшая терапия — это гигиена, я нашла кусок душистого мыла (оказалось, орки тоже им пользуются, и не таким уж плохим!) и чистое полотенце. А потом, крадучись, как вор, выскользнула из дома по направлению к водопаду.

Я думала, он будет подальше. Но нет, всего в паре десятков шагов за большими валунами открывалась потрясающая картина: с высоты низвергался пенный поток, образуя внизу небольшое, но глубокое озерцо с изумрудной водой. Оказалось, не я одна вспомнила о чистоте… Там был кто-то еще.

Я замерла за камнем, сердце заколотилось где-то в горле. Сорг стоял по пояс в воде, спиной ко мне. Вода стекала с его широких плеч, с мускулистой спины, с замысловатыми татуировками — немыми свидетельствами опасной жизни кочевника. Его кожа под струями казалась не просто зеленой, а отливала темным малахитом. Орк был... громадным. И от этого вида у меня перехватило дыхание. Это не был испуг. Меня захватило восхищение, смешанное со смущением и запретным любопытством.

Следопыт поднял руки, откидывая мокрые темные волосы назад, и я увидела, как играют мышцы на его торсе. Господи, он был прекрасен. Такой первозданной, дикой силой веяло от него, что все мои кавалеры с их выхоленными руками и напудренными париками показались на этом фоне жалкими юнцами.