Книга Библиотекарь из другого мира, страница 8 – Ли Ан

Стоп. Если Элиана умерла три дня назад, то что я делаю в ее теле? И почему оно выглядит живым и здоровым?

Я снова посмотрела в металлическое зеркало. Лицо, смотрящее на меня, было бледным, но не мертвенно-бледным. Глаза ясные, щеки имели легкий румянец. Я дотронулась до горла — пульс бился ровно и сильно.

— Ладно, — сказала я своему отражению. — Предположим, что это не сон и не сумасшествие. Предположим, что я каким-то образом попала в другой мир и в чужое тело. Что дальше?

Отражение не ответило, но я и не ожидала ответа. Привычка говорить с самой собой в стрессовых ситуациях никуда не делась, даже если ситуация включала в себя переселение души.

Так. Нужна информация. Где я? Когда? Что это за мир? И главное — как мне теперь жить?

Я посмотрела на льняную рубашку, в которой проснулась. Простая, но добротная ткань, аккуратные швы. На ногах — грубые шерстяные чулки. Никаких признаков современной цивилизации.

Либо я попала в прошлое, либо в параллельный мир, который развивался по другому пути. Судя по воспоминаниям Элианы, здесь была магия — не игра воображения, а реальная сила, которой пользовались лекари и травники.

Что ж. Раз уж судьба забросила меня сюда, стоит разобраться, что к чему. Начну с дома.

* * *

Дом оказался больше, чем казалось из спальни. Деревянная лестница скрипуча, но крепка — спустилась я без проблем. Первый этаж встретил меня запахом остывшего очага, старого дерева и трав.

Кухня занимала большую часть нижнего этажа. В центре — массивный очаг с каменной трубой, рядом деревянный стол, изрезанный от долгого использования. Полки уставлены незнакомой утварью: глиняные горшки, деревянные чашки, железные ножи с простыми рукоятками. Ничего из пластика или металла, который я привыкла видеть на современной кухне.

Но принципы готовки были понятны. Котел для варки, сковороды, разделочные доски. Только все намного проще и грубее.

Рядом с кухней обнаружилась гостиная — пара стульев, стол, сундук в углу. И мастерская. Вот это было интересно.

Целая стена заставлена полками с банками, склянками, мешочками. Все подписано аккуратным почерком — наверное, рукой отца Элианы. Надписи были на незнакомом языке, но странным образом я начинала их понимать. Не сразу, но если сосредотачивалась...

"Кора ивы", "Цветки ромашки", "Корень валерианы". Знакомые названия, хоть и написанные чужими буквами.

В центре мастерской стояли весы — не электронные, конечно, а старинные, с чашами и гирьками. Ступки разных размеров. Инструменты для растирания, измельчения, перегонки. Настоящая алхимическая лаборатория, какие я видела только в музеях.

На столе лежала раскрытая книга — дневник. Я осторожно перевернула страницу. Записи велись тем же аккуратным почерком:

"Седьмой день болезни Элианы. Лихорадка не спадает. Попробовал отвар коры хинного дерева, но улучшения нет. Боюсь, что теряю ее..."

Горло сжалось. Этот человек потерял дочь. А я теперь... что? Занимаю ее место? Живу ее жизнью?

Я отложила дневник и продолжила осмотр. В кладовой обнаружились запасы: мешки с зерном, связки лука, бочонки с чем-то непонятным. Все чисто, но покрыто тонким слоем пыли. Дом пустовал — понятно, после смерти дочери отец не мог здесь оставаться.

Наверху, в сундуке рядом с кроватью, я нашла одежду Элианы. Простые платья из грубого полотна, передники, теплый шерстяной плащ. Все добротное, но без излишеств. Одежда работящей девушки из небогатой семьи.