Книга Коллекционер, страница 2 – Ольга Дашкова

— Ты увидела то, чего не должна была видеть, cara mia.

Лия поднялась на дрожащих ногах, прислонившись спиной к стене. Глаза застилали слезы, но она заставила себя смотреть на него.

— Я… я никому ничего не скажу, — прошептала она. — Я даже не знаю, что я видела. Я просто шла домой после танцев…

Мужчина подошел ближе, вглядываясь в ее лицо при свете фонаря. Его взгляд скользнул по мокрым волосам, испуганным зеленым глазам, дрожащим губам.

— Балерина, — констатировал он. — Сколько тебе лет?

— Девятнадцать, — выдохнула Лия.

Что-то мелькнуло в его взгляде удивление? Сожаление? Но выражение его лица осталось невозмутимым.

— Как тебя зовут?

— Лия… Лия Морган.

— Английское имя. Ты не местная.

— Нет, я… я здесь учусь. В академии, — слова слетали с губ сами собой, словно он вытягивал их из нее магнетической силой взгляда.

Мужчина убрал пистолет в кобуру под пиджаком. Лия вздохнула с облегчением, но радость была преждевременной.

— Идем, — приказал он, беря ее за руку. Хватка была крепкой, но не болезненной. Теплые пальцыконтрастировали с холодом в его голосе.

— Куда? — Лия попыталась вырваться, но он легко удержал ее.

— Поговорим в более подходящем месте.

Он вел ее через лабиринт улиц к каналу, где у причала покачивался элегантный черный катер. Водитель в темных очках сидел за рулем, словно ждал именно их.

— Пожалуйста, — Лия остановилась у воды. — Отпустите меня. Я обещаю…

Незнакомец повернулся к ней, и она замолкла. В его глазах плескался холодный огонь.

— Ты можешь ненавидеть меня, малышка, — сказал тихо, помогая ей войти в лодку. — Но отсюда для тебя нет пути назад.

Катер мчался по темным водам Большого канала, рассекая волны как нож. Лия сидела напротив своего похитителя, судорожно сжимая руки. Он молчал, глядя на проплывающие мимо палаццо с такой же невозмутимостью, с какой другие люди смотрят телевизор.

В свете фонарей девушка могла рассмотреть его лучше. Лет тридцати с небольшим, в безукоризненно сшитом костюме, который стоил больше, чем она тратила на жизнь за полгода. Часы на запястье отливали золотом, а от него исходил тонкий аромат дорогого парфюма, смешанного с опасностью.

Кто он? Мафиози? Наемный убийца?

— Как вас зовут? — решилась спросить она.

Мужчина перевел взгляд на нее. В полумраке его глаза казались почти черными.

— Энрико, — ответил после паузы. — Энрико Моретти.

Фамилия показалась смутно знакомой, но Лия не могла вспомнить, где слышала ее раньше. Катер причалил к частному пирсу возле огромного палаццо XVI века. Мраморные фасады отражались в воде, а готические окна смотрели на канал слепыми глазами.

— Добро пожаловать в мой дом, — сказал Энрико, помогая ей выйти из лодки. Лия оглянулась на водителя, но тот уже отчаливал, оставляя ее наедине с незнакомцем.

Внутри палаццо дух захватывало от роскоши. Мраморная лестница с резными перилами вела на второй этаж, а стены украшали картины, которые Лия видела только в учебниках по истории искусства. Тициан, Тинторетто, Веронезе — настоящие шедевры эпохи Возрождения.

— Впечатляет? — заметил Энрико, проследив за ее взглядом.

— Это… это музей?

— Нет. Частная коллекция, — в его голосе прозвучала гордость. — Я коллекционирую прекрасные вещи.

Он провел ее в просторную гостиную с огромным камином. Антикварная мебель, персидские ковры, хрустальные люстры — все кричало о богатстве и власти.