Книга Неправильная Золушка, или Всем сестрам по тыкве, страница 2 – Лесана Мун, Дарина Ромм

— Григорий? — уточняю.

— Что? А, нет. В смысле, я же твой крестный, так что зови меня просто Грег, — и опять эта жуткая улыбка, как у клоуна Пеннивайза из «Оно».

Я моргаю.

— Крестный… — повторяю медленно.

— Ага!

— У меня нет крестного, — говорю я максимально вежливо, учитывая обстоятельства. — Меня даже не крестили. Родители были атеисты.

— Ну не в церковном смысле! — Грег машет рукой, как будто это мелочи. — Я твоя крестная фея! Ну… крёстный… фей. Как правильнее сказать…?

Стоп. Крестная фея⁈

Я смотрю на него. На лысину спереди, на розовые кудри сзади. На плащ, на штаны с карманами.

— Вы пьяны? — спрашиваю.

— Что? Нет!

— Под чем-то запрещенным?

— Анна! — он выглядит искренне обиженным. — Я абсолютно трезв и в здравом уме!

— Это только ваше мнение, — бормочу я, оглядываясь. Может, позвать кого-то? Охранника? Официанта? Экзорциста?

— Слушай, я понимаю, это все внезапно и неожиданно, — Грег наклоняется ближе, и я вижу, что глаза у него карие и на удивление добрые. — Но у меня мало времени. Мне нужно тебе кое-что объяснить.

— Объяснить что? — я прижимаю сумку к груди, готовая в любой момент бежать или воспользоваться газовым баллончиком.

— Что ты — Золушка!

Повисает пауза. Очень долгая пауза.

— Я Золушка, — повторяю, стараясь не захихикать.

— Ну да! — розовая голова активно кивает.

— Типа той, из сказки, — зачем-то еще уточняю.

— Именно!

— С тыквой и мышами.

— С каретой и лошадьми! — поправляет товарищ. — Но детали не важны.

Я встаю из-за стола.

— Знаете что… Грег… или как вас там. Было очень интересно, но мне пора.

— Куда? — он тоже вскакивает. — Анна, подожди!

— Домой. К психиатру. В другую страну. Еще не решила, но главное — подальше от вас!

Наверное, мне бы удалось сбежать. Но прямо возле двери мне наперерез бросается маленькая девочка с плюшевым медвежонком. Я торможу, чтобы не сбить ее с ног, ну и получила за это чем-то тяжелым по затылку.

В ушах раздается мелодичное «дзинь-дзинь», словно перезвон нескольких маленьких колокольчиков, в глазах плывут розовые круги. Ну точно того же оттенка, что и волосы сумасшедшего дяденьки. А уж когда начинают скакать единорожки, я всерьез пугаюсь — кажется, этот маньяк меня чем-то заразил. Дальше, к счастью, наступает темнота.

Прихожу в себя от громкого вопля и какой-то вонючей жидкости, выплеснутой мне на лицо:

— Ма-а-а-а! Она опять напилась и дрыхнет мордой в золе!

Открываю глаза и моргаю. Усиленно моргаю, но картинка не меняется.

Надо мной стоит… существо. Женского пола, судя по платью. Худое, длинноносое, с такой челкой-карнизом над лбом, что кажется, будто это навес. Из-под него торчит длинный нос. Очень длинный, прямо карикатурный. И глаза у существа маленькие, злобные, почти не видные из-за дурацкой челки.

— Ты меня слышишь, пьянчужка⁈ — орет оно мне в лицо.

Я пытаюсь сесть и понимаю несколько вещей одновременно. Первое: я лежу на полу. На грязном, пыльном, покрытом какой-то серой ерундой полу.

Второе: я вся в этой серой ерунде. Которая, судя по запаху и текстуре, является золой. Третье: голова раскалывается так, будто по ней прошелся целый оркестр с барабанами. Четвертое: я понятия не имею, где я нахожусь.

— Вставай! — Длинный Нос пинает меня носком туфли. — Мать велела тебе завтрак приготовить! Или ты опять нажралась и забыла?