Книга После развода. Счет за предательство, страница 1 – Ольга Риви, Лиа Таур

Пирс казался бесконечным. Жара под тридцать градусов, на небе ни единого облачка. И я, Василиса Громова, шагающая по раскалённым доскам в чёрных лодочках. В руках я несла коробку, в которой покоился пятикилограммовый шедевр кондитерского искусства. Мой счастливый билет в нормальную жизнь. От этого торта зависело выживание моего крошечного, тайного от мужа бизнеса. Аренда кухни горела синим пламенем, поставщики звонили каждый час, а этот жирный VIP-заказ на гендер-пати должен был заткнуть все финансовые дыры.

Коробка безжалостно оттягивала руки. Мышцы ныли так, будто я всю ночь разгружала вагоны с мукой. Собственно, я и не спала двое суток. Колдовала над идеальным балансом вкусов. Выстраивала скрытые опоры внутри бисквита, чтобы он, не дай бог, не просел под тяжестью декора из бельгийского шоколада. В голове даже мелькнула шальная мысль: а что, если бросить всё это в воду и пойти ко дну вместе с коробкой? Хоть высплюсь, но я упрямо шагала вперёд.

Впереди белела огромная трёхпалубная яхта. Из динамиков орала модная попса, и от басов вибрировали доски под ногами. В воздухе стоял удушливый зной от солнца, морской соли и чужих понтов. Это был праздник жизни, куда я пришла просто как обслуживающий персонал.

Я остановилась на секунду. Дыхание сбилось, я вытерла каплю пота со лба тыльной стороной ладони. Главное — не запачкать белоснежный поварской китель. Я в нём и так выглядела как врач скорой кондитерской помощи, но всё же.

— Эй, женщина! Ну что вы там застряли? — крикнул с палубы какой-то пацан в мятой льняной рубашке. — Несите быстрее, заказчики ждут!

Я мысленно пожелала ему подавиться оливкой, сцепила зубы и преодолела последние десять шагов по трапу.

На палубе творился филиал глянцевого журнала. Девицы с губами уточкой в летящих платьях. Мужчины в брендовых поло, с умным видом потягивающие коктейли. Повсюду висели дурацкие воздушные шары пастельных тонов.

Я подошла к центру площадки и поставила тяжеленную коробку на специальный столик. Пальцы мелко дрожали от перенапряжения. Всё. Выдохнула. Осталось только разрезать эту сахарную бомбу.

— Минуточку внимания, друзья! — раздался в микрофон голос.

До боли знакомый голос.

Я замерла. Сердце сначала остановилось, а потом грохнулось куда-то в район желудка.

Я медленно, очень медленно подняла голову.

В центре палубы стоял мой законный муж, Тимур. Тот самый человек, который сегодня в семь утра звонил мне из ванной и жаловался на мерзкий дождь в Казани. Он клялся, что улетел туда открывать новый ресторан.

Погода в его «Казани» явно наладилась.

Сейчас Тимур выглядел до неприличия великолепно. Идеально сидящий итальянский пиджак небесного цвета, фирменная белоснежная улыбка на миллион, свежий загар. Одной рукой он вальяжно держал микрофон. А другой нежно, по-хозяйски поглаживал округлый живот стоящей рядом блондинки.

Блондинка активно хлопала наращёнными ресницами и смущённо хихикала. Это была Алина. Я прекрасно её знала, ведь эта силиконовая фея приходила к нам домой пару раз. Тимур представлял её как «очень перспективного менеджера по пиару». Что ж, пиарила она исключительно моего мужа. И, судя по её животу, делала это крайне старательно.

Шум в ушах мгновенно заглушил музыку. Воздух стал густым, как заварной крем. Мой мир поехал в пропасть.