Книга Причём здесь любовь, страница 1 – Сара Лис

Жизнь такова: на многие события, которые делают нас счастливыми или несчастными, мы повлиять не можем. Каждый, ища своё, проходит через потери, разочарования, сложный выбор — это часть пути. Но мы можем позволить себе быть счастливыми вопреки. Важно разглядеть, как оно прячется в мелочах: в горьковатом вкусе утреннего кофе, в тёплой улыбке, в доброй шутке, в чьей-то вовремя подставленной ладони.

Пока упрямо смотришь на «главное» — счастье живёт в деталях.

Я пришла к своему счастью с дырой в сердце.

Не по касательной — навылет.

Когда кажется, что сердце больше не бьётся — странное чувство, будто меня выключили...

Мир превратился в картинку под стеклом — видишь, но не чувствуешь.

Причиной стали события, на которые я не могла повлиять.

Хотя... Всё следствие. Или предопределение?

Зависит от того, во что ты веришь.

Но факт остаётся фактом: вопреки всему — я счастлива.

Я иду по улице в раздрае чувств. Мысли бьются и мечутся. Я ухожу от тебя. Мне больно. Я знаю, что ты идёшь за мной. Я слышу твои шаги.

У нас есть ещё около километра, чтобы исправить то, что произошло. Один километр дороги без поворотов. Шанс длиной в километр. А дальше — наши пути разойдутся.

Глупо, нелепо и до слёз обидно. Я держусь из последних сил.

Дует. Ветер холодный. Весна только вступает в свои права, скоро женский праздник. Солнце светит — и не греет. Ярко, почти празднично. А мне холодно. Ветер выдувает из меня чувства и промораживает насквозь. Изнутри — горечь и обида, снаружи — леденящие порывы.

Мы летали высоко, пока было притяжение. Потом гравитация напомнила о себе и ты не удержал высоту. Мы сорвались вниз. Я падала — и не могла поверить, что ты не подхватишь, не протянешь руку. Падать больно. Ещё больнее — когда полёт обрывается на самом пике.

Я так никого не любила. Влюблённости были — детские, наивные. Но вот так, до бабочек в животе, — никогда. С тобой я летала: будто за спиной выросли крылья. Я их чувствовала. А теперь их нет. И в груди не хватает воздуха.

«Ну, останови меня, пожалуйста. Даже извинений не нужно — просто догони. Я буду счастлива и переступлю через гордость. Мы ведь можем ещё поговорить и прояснить глупое недоразумение... Нет. Тут вопрос доверия. Ты предал нас своим неверием.»

Я ускоряю шаг — и всё равно жду, что ты догонишь.

Не догнал. Значит, не любовь.

Улыбка примерзла к слезам. Я сильная и пойду дальше. Но как же больно. Я не сделаю первый шаг. Пропаду, растворюсь, развеюсь дымкой. В моей вселенной любимым верят.

Стремительно, не оборачиваясь, вхожу в здание вокзала, пересекаю пространство быстрым шагом, проскакиваю турникет, бегу к перронам.

Запрыгиваю в предпоследний вагон. Внутри тепло, а меня всё ещё знобит. Словно холод — это я.

Утром я стояла на остановке и ждала автобус до института. Ходил он строго по расписанию. Маршрут — длинный, через промзону и предприятия. В час-пик он переполнен, и его берут штурмом. Я девушка бойкая, справляюсь неплохо. Беспечна и смешно уверена, что мир крутится вокруг меня. И правильно: зачем портить себе утро?

Этот автобус — маленький мир. Большинство ездят в одно и то же время, знают друг друга в лицо; тут завязываются знакомства, дружба, любовь. Ко второму курсу я стала частью этого микромира. Строила глазки, мило улыбалась — и мне всегда занимали место. Грех не пользоваться тем, чем меня одарили родители и природа.