Книга Позывной: "Дагдар". Часть 2, страница 1 – Артём Март

Я замер на шаге.

Имя, названное Латифом ничего мне не сказало. Покрасней мере пока что.

Громила рядом тоже подобрался.

Под навесом, в глубокой тени, на кошме кто-то лежал.

Это был крупнотелый человек. Одна нога как-то неловко вытянута, будто ему было больно её сгибать. На боку — повязка. Или тряпка, пропитанная чем-то тёмным. Лица почти не было видно. Только окладистая борода и резкая линия носа.

Латиф уже был возле него. Склонился, торопливо заговорил, тронул за плечо.

Я стоял в нескольких шагах и смотрел на них. И сам не мог понять, отчего вдруг стало так тихо внутри. Не не спокойно. А именно тихо. Как перед ударом, который ещё не нанесли.

Громила медленно, очень медленно передвинулся чуть правее, чтобы взять и нишу, и Латифа под более удобный угол обзора. И обстрела, если понадобится.

Латиф что-то быстро говорил раненому. Почти ласково. И всё время повторял одно и то же имя:

— Шер-Ага… Шер-Ага… слышишь? Я привёл помощь…

Я не сводил глаз с лежащего.

И чем дольше смотрел, тем сильнее мне казалось, что всё это — не к добру.

Латиф склонился над лежащим и торопливо заговорил на дари. Голос у него изменился сразу. Стал еще мягче. Ни суеты прежней, ни шутовства. Будто весь этот балаган с шакалами, ишаком, благодарностями — всё это с него разом слетело, как пыль с застоявшейся на полки, но вновь открытой книги.

— Шер-Ага… Шер-Ага, слышишь? Я пришёл. Я принёс. Слышишь?

Лежащий не отвечал.

Под каменным козырьком пахло кровью, сырой тряпкой и каким-то горьким настоем. Не так, как пахнет от раненого, которого только что перевязали по уму. Тут пахло полевым, наспех сделанным лечением. И ещё — потом. Старым, тяжёлым, въевшимся в одежду потом человека, который много дней шёл, прятался и дрался.

— Он живой? — спросил Громила негромко.

Латиф резко обернулся.

— Живой, живой, — сказал он быстро. — Только слабый. Крови много ушло.

— Кто его ранил? — спросил я.

Латиф замялся. На миг, не больше.

— Пуля, — сказал он. — Или осколок. Не знаю, я не врач.

Соврал он или нет, я тогда ещё не понял. Но заминку заметил.

Я подошёл ближе.

Под навесом стало прохладнее. После солнца — даже слишком. Глаза несколько секунд привыкали к тени. Потом лицо лежащего проступило чётче.

Мужчина хоть и был крупным, но щёки его провалились. Осунулись, как бывает от болевого шока или сильного истощения. Бороду он носил тёмную, жёсткую, с проседью. Нос резкий, крупный. Лоб мокрый от пота. На скулах грязь. Губы подсохшие, с тёмной коркой в уголках. На боку, под распахнутой одеждой, виднелась повязка — грязная, кое-как замотанная. Под ней проступило бурое пятно. Но не свежее уже, подсохшее по краям.

Он лежал тихо. Слишком тихо.

Вот это мне не понравилось почти сразу.

Пусть и казался афганец почти мертвым, но дышал. Дыхание его было поверхностное, но ровное. Он не дрожал. Не стонал. Не выказывал признаков слабости. От него исходили тишина и спокойствие Такие, какие исходят от людей, привыкших не тратить силы зря. Даже когда совсем худо.

Латиф заговорил снова. На этот раз торопливее. Засуетился, полез к мешку на ишаке, вытаскивая какие-то пучки, тряпки, бурдюк с водой.

— Я принёс травы. И людей привёл. Помогут тебе. Помогут. Шер, ты слышишь?